Взрослые не всегда бывают умными…

Взрослые не всегда бывают умными...


Старый несмешной анекдот: Когда мы были маленькими, мы не парились по поводу того, что нам надеть. Нас одевали родители. И смотря на свои детские фотографии, я вижу, что родители тоже не парились.

Многие любят своих родителей безусловно до определенного возраста. Но рано или поздно наступает такой возраст, когда ты понимаешь, что взрослые люди не все сплошь умные и благородные. И если такой возраст у ребенка наступает слишком рано, то можно сделать вывод, что детство у него не из самых счастливых.

А еще, непонятно почему, многие родители любят прилюдно унижать уже повзрослевшего ребенка, рассказывая чужим людям чудесные байки о том, какие их дети были несуразные в детстве.

Прекрасной иллюстрацией может стать история, которую обожала всем рассказывать моя мама.
«…и мы отправили ее в этот лагерь в Крыму на три месяца, да! Вообще их там не мыли, представляешь? У них просто было негде. Ни душа, ни бани… Только в море плавали. Она приехала такая грязная, что мы ее в ванной полдня отмачивали. А пахло от нее, как от дохлой кошки, я не шучу! У нее даже волосы потемнели от грязи. А вши? Вы знаете, какой это был для меня позор, что она в этом лагере где-то подцепила вшей!»

И эта пытка происходила каждый раз с каждым встречным поперечным взрослым, на всех праздниках и застольях, во всех гостях. И я краснела до корней волос, оправдывалась, обижалась и не знала куда себя деть, т.к. выйти из-за стола значило потом вечером получить физических или вербальных люлей.

Происходило это ровно до того раза, как приехал к нам в гости мамин двоюродный брат, я его видела пару раз всего.
Он прослушал эту чудную байку, нахмурился и спросил сколько мне было лет тогда. Мать ответила, что семь. И переспросил, был ли телефон в этом лагере и говорила ли я об условиях, в которых мы жили. Получив утвердительных ответ, он разразился тирадой приблизительно такого содержания: «Да вы тогда е*анутые на всю голову, если знали об этом и не забрали ребенка в тот же день. Три месяца не мыться, пи*дец! И ты мне это со сме*уечками рассказываешь, чем ты тут гордишься? Это что, б**дь, смешная история? Вы ребенка потом к врачу водили? А если она чем там заразилась? Пи*дец вы, люди. %юзернейм%, они всегда такие? Хочешь, я тебя удочерю?»
От удочерения я, конечно, отказалась, мне тогда уже было 16. Всего через год я свалила подальше от своих нежно любимых родителей. Потому что этот эпизод был самым незначительным в том треше, с которым мне приходилось мириться в отчем доме. Но в тот момент, когда дядя Олег выдавал все это моей остолбеневшей матери, у меня было такое прекрасное чувство, что есть на свете хоть кто-то, готовый встать на мою защиту и высказать в лицо людям, что они не правы.
Спасибо тебе, дядя Олег!

Опубликовать в Фейсбук  Опубликовать в Google plus  Опубликовать в Вконтакте  Добавить в Twitter  Поделиться в Одноклассниках 
Загрузка...

Добавить комментарий

logo
Авторизация
*
*
Регистрация
*
*
*
*
Генерация пароля