Такой невезучий…

Такой невезучий...


Служил я лет 15 назад в авиации ВМФ. Был командиром корабля – дальнего бомбардировщика. А штурман у меня был – просто человек-авария. Причем, штурман был замечательный. В океане, при отказе навигационных систем, только по карте и со штурманской линейкой плюс-минус 30 километров от линии заданного пути (хороший результат) – без проблем. Это я уже потом понял, почему у нас все время что-нибудь отказывает.
Так вот.. Пошли мы как-то раз на океан в выходные – с аквалангом поплавать, поохотиться на рыбку, потом шашлычок. Я увидел на дне краба…
камчатского песчаного… первый раз в жизни. Размах – больше метра, панцирь – сантиметров 40. В руки брать страшно… Всплываю, ору: “Сашка, кинь ружье! ” Он начинает заряжать, стрела срывается, отскакивает от камня, чиркает ему под глазом(слава богу).. В понедельник на построении: “капитан, почему у ст. л-та фингал?!” “.. море.. краб.. ружье.. ” Комэска: “Ладно, верю”

Следующие выходные. Поехали в бассейн. А мы оба были мастера спорта – он по плаванию, я по многоборью. Плывем по одной дорожке навстречу друг другу. Я взял чуть влево, он чуть влево. Встретились лбами. Мне хоть бы хны, у него сбились очки. В понедельник комэска: “капитан, почему у старлея фингал? “(под другим глазом). Объясняю: “Бассейн.. дорожка… очки” Комэска: “.. ну-ну.. ”
Следующие выходные. Поехали в ресторан. Всем экипажем – 4 человека. Выходим из такси, Сашка подает дипломат со слитым с борта спиртиком (это были времена всеобщей борьбы с пьянством), аккуратно прикладывается глазом к уголку. В понедельник: “!!! ПОЧЕМУ?!”
Следующие выходные. Идем “домой”, в родную офицерскую общагу.. а жили в одной комнате – холостые были. Я захожу, оставляю дверь открытой, кто-то сзади орет: “Саня! “, Сашка оглядывается, перекидывается тремя словами на ходу, поворачивается назад и вписывается лбом точно в торец открытой двери. Результат – два фингала. Можете представить реакцию комэска в понедельник.
И еще одна история, коротенкая. Это мы еще на старой матчасти летали, на Ту-16. Садимся как то после 5-и часового полета, а полет тот еще был, двенадцать отказов (в основном, по мелочи, но все равно неприятно), сильный боковой ветер, ракета с подветренной стороны висит, самолет садится в позе раком. Только я начинаю убирать обороты двигателей, Сашка кричит из своей кабины (без внутренней связи): “Ни фига себе полетик, 12 отказов!”. Я даже матом покрыть его не успеваю, как у меня встает один двигатель – и с той же подветренной стороны.. Самолет, как флюгер, начинает разворачивать на ветер. Высота метра 3-4, скорость 260, посадочный вес 46 тонн. Ощущения – выше среднего.. потом все технари ржали, когда вспоминали, как я с кислородной маской (чтобы по заднице врезать – лучше, чем солдатским ремнем) за ним по аэродрому гонялся. А было нам тогда по 26 лет..

Опубликовать в Фейсбук  Опубликовать в Google plus  Опубликовать в Вконтакте  Добавить в Twitter  Поделиться в Одноклассниках 
Загрузка...

Добавить комментарий

logo
Авторизация
*
*
Регистрация
*
*
*
*
captcha
Генерация пароля